INSTANT KARMA

No caminho, Liza pensou: agora que tinha seu próprio anjo, havia uma lista de reparos no mundo sobre os quais ela faria questão de que Rudi intercedesse nas esferas superiores. Céus, havia um monte de perguntas a serem respondidas. Mas ela não sabia, em suas preces, que anjos como Rudi não tinham todo esse poder. Anjos como ele estavam fadados apenas a sucumbirem a um ardor há muito escondido. Rudi ansiava pelo momento em que pudesse tocá-la novamente. As palavras de Murdoch ecoavam dentro dele: “Aqui somos todos pecadores.” E qual seria o castigo se cedesse ao desejo? Ao lado de Liza, a caminho de Vegas, a garota emoldurada pelos estertores do crepúsculo, o anjo estava convencido: preferia ser condenado ao limbo do que retornar à existência inofensiva do Paraíso. (Do romance Paraíso Selvagem , 2022)

Conheci uma garota exilada em si mesma, com parentes distantes. pouco dinheiro no bolso. Doce. Perversa. Coleciona histórias para contar no escuro de seu quarto. Ela é um mistério, longe de ser eclipsado.   E enquanto se pergunta “será essa a vida?”, alguém a descobre. Ela encontra sua turma. Eles a encontram. Honey, você precisa é de diversão. Ela lança seus olhos de Vênus de Milo para o mundo. Percorre caminhos tortuosos, se entrega a emoções banais, inspira estranhas criaturas. As luzes da grande cidade turvam sua mente. Mesmo os anjos mergulham no inferno. Ao Sul, porém, o aguarda o seu desterro. Ela era uma garota exilada. Se a conheci, não sei. Garotas legais voltam sozinhas para casa.

Um grande, generoso amigo me deu a honra de acompanhá-lo em uma jornada há tempos, em Curitiba. Era época da resistência contra o golpe que interrompeu um governo democraticamente eleito e colocou na cadeia um homem do povo. O “bom dia presidente” era um gesto de esperança e de solidariedade. Não entendi à época o significado de estar ali, acenando para um presidente encarcerado. Não honrei meu compromisso com o amigo, não o acompanhei até o acampamento. Preferi flanar pela cidade, que conheço razoavelmente, por razões afetivas. Tenho nessa terra gélida um histórico de paixões não-correspondidas. Sei que em algum ponto nesse horizonte nevoento se escondem as marcas de um amor que resiste, que se equilibra entre o desencanto e a ansiedade de um encontro que nunca vem, nunca acontece. Por um momento você duvida do que não pode contestar. Pode um abraço durar dez anos? Pode ainda sentir o corpo desejado junto ao seu peito, depois de tanto tempo? Mas Curitiba é pródiga em mudanças d

Entre aqueles que foram cancelados durante a pandemia por recusarem a vacina está um dos expoentes mais talentosos da música contemporânea – e aqui se entenda música de gêneros tão díspares quanto o folk, o blues e o jazz. O nome desse gênio negacionista é sir Van Morrison. A gente pode não concordar com suas posições. Mas não deve deixar de conhecer sua obra. Chamar o quase octagenário Morrison de eclético é chover no molhado. Dizer que ele é estranho também. Ainda que o maior superstar do rock anti isolamento tenha sido Eric Clapton, Morrison não ficou atrás. Seguiu à risca sua fama de deslocado e decidiu não se curvar aos ditames antivírus. “Desconvidado” de premiações, processado por seus discursos na contramão das evidências científicas, o irlandês se tornou um pária do show business. Não deixou, porém, de produzir, num ritmo admirável. Até em parceria com o “rebelde” Clapton ele gravou. O curioso é que Morrison, defensor dos shows ao vivo sem restrição de público na pandemia

― Eu queria mesmo é saber quem inventou esse negócio de eleição cair sempre no domingo, e daí não tem a rodada do campeonato, domingo a gente quer ir pro estádio, se bem que hoje o ingresso tá pela beira da morte, e a gente ainda fica espremido naquele cercadinho lá longe, agora o estádio é tudo arena, tudo com nome estrangeiro ou de remédio, e a gente lá espremido, mas ainda dando graças a Deus que deu pra juntar os trocos e comprar o ingresso, senão ia passar o domingo todo sem futebol, ou então ouvindo o jogo lá de fora, comendo pizza a dez reais que depois dá prisão de ventre, você não sabe o que é chegar em casa depois do jogo e querer ir logo no banheiro e ter que dar explicação pra mulher... ― Eu não vou mais em estádio, hoje só tem perna de pau. Bom mesmo era o Jojô Beleza. Cobrava falta como ninguém... ― Cê tá me ouvindo? O problema não é jogador, nem a eleição, o problema é esse negócio de não ter o jogo, por que não marcam um joguinho hoje, qualquer um, podia ser o juve

Uma vez o Jô Soares ligou pra mim. Achei que era trote. Eu editava a revista de uma fabricante de instrumentos de sopro. Ele iria até a fábrica para dar uma olhada nos trompetes, mas antes a gente faria uma entrevista para a publicação. Daí ele ligou direto pra mim na agência, sem me avisar. Levei um susto, pois não sabia do combinado. Logo estávamos conversando daquele jeito descontraído com que ele recebia seus convidados. A voz era inconfundível. Falamos sobre as inúmeras preferências musicais dele e de como a música fazia parte do show que manteve durante décadas na tela. Era muito simpático e engraçado, arrancava risadas até pelo telefone. Mas nunca o encontrei pessoalmente. Duas ou três vezes o pessoal da agência foi até o programa dele, acompanhar um entrevistado, mas eu nunca fui. Descanse em paz, Jô. Um beijo aqui deste gordo!

Amanhã (14.07) estreia Elvis, aguardada cinebiografia do rei do rock. Aqui temos dez curiosidades sobre ele, para comentar com o pessoal da fila no cinema: - Elvis teve um irmão gêmeo, morto logo após o parto. Ele se chamaria Jessie Garon e, provavelmente, seria o gêmeo mais famoso do mundo, se sobrevivesse. - Elvis era o queridinho da mamãe. E vice-versa. Mamãe Gladys nunca perdia o pequeno Elvis de vista. Quando ela morreu, de cirrose hepática, o rei estava servindo o exército na Europa. A morte de Gladys foi um choque que ele nunca conseguiu superar. Priscilla Presley, retratada no filme como a grande paixão de Elvis, não era páreo para o amor que o cantor sentia pela mãe. - Entre as muitas lendas em torno de Elvis, a mais famosa diz que o primeiro disco do rei, um acetato de dez polegadas pelo qual ele pagou quatro dólares numa pequena gravadora de Memphis, Tennesse, chamada Sun Records, teria sido um presente para Gladys. O problema é que as datas não batem: o aniversário de ma

Num dia 3 de junho, há 53 anos, Brian Jones, o verdadeiro fundador da banda Rolling Stones, morria afogado na piscina. Entre todos os grandes nomes do rock que morreram com emblemáticos 27 anos, Jones é provavelmente o menos lembrado, o que é um tanto injusto. Era um músico muito versátil, e se arriscava em vários instrumentos. Bem antes de George Harrison tornar a cítara um elemento da música pop nos anos 60, Jones executava acordes inspirados na cultura oriental, em canções como Paint in Black e Street Fighting Man, clássicos obrigatórios em qualquer coletânea séria dos Stones. A última estrela a se juntar ao macabro Clube dos 27 foi Amy Winehouse, falecida num sábado, dia 23 de julho, há 11 anos, em um escaldante verão londrino, de complicações devidas ao abuso de bebidas alcoólicas. Em meu livro Paraíso Selvagem, cuja maior parte da ação se passa em 2008, as músicas de Amy tocam no rádio a qualquer momento. Ela dominou as paradas daquele ano, com o fantástico Back to Black, álbum

Antecipei na revista Zunai um trecho do meu primeiro romance, Paraíso Selvagem. Aqui, Elvis Presley faz a sua primeira aparição na história. Confira em https://www.revistazunai.org/post/sapatos-de-camur%C3%A7a-azul-por-nelson-louren%C3%A7o. O livro pode ser adquirido no site da editora (https://kotter.com.br/loja/paraiso-selvagem-nelson-lourenco/) ou diretamente pelo email nelsonlourenco3@gmail.com

Camila dançava naquelas plataformas coloridas do My Love, debaixo de um feixe de néon. Era loira tingida. A cintura ficava rebolando bem na minha linha de visão, o olhar dela enviesado, pairando por cima da minha cabeça, me enviando sinais. Me pegou pelas mãos no intervalo entre uma música e outra, me levou pro fundo da boate. Não tenho cliente, só venho aqui dançar, ela disse. Só saio com quem eu gosto. De mim ela gostou. Logo a gente se juntou na quitinete que ela pagava com o dinheiro da dança nos cabarés. Eu continuava na putaria, e isso machucava Camila. Ela ansiava por homem sincero e fiel. Nada disso aconteceu. Uma morena tentadora surgiu, de boca carnuda. Explicar como pra Camila que havia me enrabichado por outra mulher? Fiquei imaginando os olhos tristes dela na hora do adeus. Mas Camila não deu o braço a torcer. Só lançou promessa de maldição, dizendo que a gente ia se encontrar outra vez. Vai pagar caro pela desfeita, ela avisou. Disse isso e me fez sumir na calçada su

A língua é viva. E os linguistas, ao que consta, também. O dicionário já teve ter incorporado algum equivalente a stand up em português. Ao subir a Aspicuelta, coração da Vila Madalena, penso em qual seria essa palavra e lembro de um veterano professor da faculdade de jornalismo. O ranzinza, amado e execrado na mesma medida, não admitia que usássemos qualquer palavra de origem estrangeira quando houvesse já opções válidas na língua-mãe. Performance, por exemplo. Para que lesar a flor do Lácio, se a gente podia escrever simplesmente desempenho? Uma vez ousei sapecar um know-how em uma dissertação e foi duramente admoestado em público. Só me restou rir de volta da descompostura. A vida já era complicada, mas pelo menos era bem mais divertida. Não espero muito desse tal show de gente-em-pé-tentando-ser-engraçadinho-pra-ganhar-uns-trocados, o que, no fundo, traduz exatamente o que é um stand up. Mas não posso recusar o convite e pelo menos será a chance de rever pessoas, tanto tempo de

O que Jack Kerouac pensaria do metaverso? Teria ele disposição para se conectar ao espaço virtual e desvendar realidades paralelas e aumentadas, sem sair do lugar? Ou não abriria mão do modo tradicional de exploração de novos territórios, que exige um carro e a poeira de uma estrada? Difícil imaginar, mas o autor de On the Road era, com certeza, um observador por natureza. Para começar, não sabia dirigir, então provavelmente viajou de carona em todas as suas decantadas aventuras. Admirava os amigos que agiam por impulso, como se a vida fosse acabar no próximo instante. Ele flertou com a Marinha e o futebol americano, mas desde muito cedo já se considerava um escritor – o que o coloca automaticamente na categoria de voyeur. Talvez Kerouac hoje logo estaria de posse de um capacete e de óculos de realidade virtual e se adaptasse sem maiores problemas às ideias futuristas de Zuckerberg. Jack faria 100 anos no próximo dia 12 de março. Morreu com apenas 47, esquecido e amargurado, na

O filme Yesterday teve recepção morna no Brasil. Deve ter decepcionado muitos beatlemaníacos. O documentário Get Back, ao contrário, extasiou os fãs da banda. O primeiro parte de uma premissa exasperante para quem gosta da música de John, Paul, George e Ringo: e se os Beatles não tivessem existido? O segundo é um mergulho na intimidade do grupo. Para o fã, a realidade é muito mais valiosa do que a ficção. A história real da separação dos Beatles é dissecada no extenso filme que Peter Jackson, diretor da trilogia O Senhor dos Anéis, montou a partir das gravações feitas em 1969, quando o grupo gravava o disco Let it Be. E essa história é repleta de reviravoltas, mágoa, ressentimento, hostilidades. Acusações de lado a lado. Até hoje se discute quem, de fato, teria tomado primeiro a decisão de terminar com a banda. O filme é um retrato da irmandade que os Beatles foram, antes de tudo terminar, para nunca mais o grupo se reunir (como é corriqueiro entre as bandas de hoje, sempre dispos

Ali, na fila do correio, encharcado pelo tédio, eu não conseguia pensar em nada além do gordo esbaforido do supermercado. Não era um gordo qualquer. O homem assinava Herman nas gravações. Mas aquele não era provavelmente seu verdadeiro nome. Percussionista muito talentoso, segundo a avaliação de papai (“tem uma pegada maneira”). Um pouco exibido além da conta, é verdade. Cheio de floreios e afetações. Enfim, Herman ou não, o pau no cu veio andando pelo corredor do supermercado, suando na testa sob uma máscara transparente, daquelas rígidas, de acrílico, o rosto oculto pela montanha de papel higiênico que ele levava nas mãos. Defronte à prateleira de aerossóis, invadida por frascos de álcool gel, o homem finalmente parou. Arremessou ofegante o enorme pacote com três dúzias de rolos finamente perfumados no carrinho de compras sobressalente (o primeiro já estava tomado por mantimentos até a tampa). Em seguida, ergueu a cabeça envolta no acrílico da máscara, e se deparou com meu olhar p